Hacia la primavera.
Lloran los arboles,
por las hojas caídas.
Muertas, indolentes,
negras, perdidas,
de su cobijo huidas.
¿Donde van
las hojas muertas?
Viento,
después de su caída…
¿Donde van?
Cortezas agrietadas,
ramas desnudas,
savia quieta.
Raíces dormidas,
entumecidas en su lecho,
entre hielo y barro
en silencioso llanto.
Tentáculos de ramas finas
están temblando.
Troncos retorcidos,
ramas astilladas…
¿Donde van
las hojas muertas?
Viento,
después de su caída…
¿Donde van?
Mi soplo es un abrazo cálido,
un esperado vuelo.
Miles de voces verdes
mecidas por mi canto.
Caen libres y ríen.
La tierra esta esperando.
Alquímica metamorfosis,
cruel danza de la vida.
Las hojas no están muertas árbol.
Puede que ahora, no las veas.
Confiá y espera.
Tan solo van
hacia la primavera.
Autor: Eduardo García
